Esta mañana me desperté con una sensación de calma, una sensación de que no necesitaba comenzar el día con mi meditación habitual. En cambio, decidí honrar algo diferente, algo de mi pasado que me traía calidez y felicidad. De niña, las mañanas de sábado o de días feriados eran momentos de familia donde veía televisión con mis padres, especialmente con mi papá. Esas mañanas se sentían felices, llenas de complicidad y amor. Hoy, decidí revivir ese sentimiento de nostalgia.
Me senté a ver un programa, completamente consciente de mi decisión. No fue una elección hecha sin pensar, fue un acto de presencia. Elegí honrar la alegría y los recuerdos de mi niña interior. Sin embargo, cuando mi esposo bajó las escaleras, su respuesta me sacudió de manera inesperada. Cuando le pedí que me acompañara, él se negó, explicando que no le gustaba empezar el día viendo televisión.
En ese momento, sentí una ola de incomodidad. La ansiedad vibraba en mi cuerpo, inquietante, pesada y familiar. No respondí a él; en su lugar, me volví hacia mi interior y decidí que era el momento de meditar.
Cerré los ojos y me permití sentarme con la sensación de ansiedad, observándola sin juicio. Era intensa y vibraba en todo mi ser. Le pregunté con suavidad: “¿Qué necesitas?”
La ansiedad respondió:“Necesito sentirme segura. Necesito sentirme comprendida. Necesito sentirme amada.”
Me quedé con esas palabras, sintiendo su peso. Luego hice la siguiente pregunta: “¿Por qué te sientes así?”
La ansiedad volvió a hablar:“Me siento mal. Siento que he fallado, que no soy lo suficientemente buena.”
Escuché con paciencia y pregunté: “¿Por qué te sientes mal?”
La respuesta se reveló en capas:“Porque debería haber meditado esta mañana en lugar de ver televisión. Siento que tomé la decisión equivocada.”
Pero sabía en mi corazón que eso no era verdad. Le recordé a la ansiedad mi decisión anterior:“Tomé la decisión de ver televisión con total conciencia. No estaba evitando la meditación sin pensar; estaba honrando a mi niña interior y la felicidad que eso me trajo. Elegí la alegría.”
Aun así, la ansiedad se resistía. Insistía en que no era seguro tomar una decisión diferente a la de los demás. Esto me llevó a plantear preguntas más profundas:“¿Crees que está bien que otros tengan opiniones diferentes a las tuyas?”“Sí,” dijo la ansiedad.“Entonces, ¿por qué no está bien que tú tengas una opinión diferente a la de los demás?”
Un cambio comenzó a suceder. Poco a poco, la ansiedad se transformó. Se reveló como una niña pequeña, quizás de cinco años. Estaba llorando, temblando y asustada. Me miró y dijo: “No es seguro ser yo misma. Es peligroso expresar quién soy.”
Me quedé con ella, dándole espacio para sus emociones.
Mientras seguía sentada con la niña, su miedo comenzó a revelar sus raíces. Le pregunté con suavidad:“¿Por qué no es seguro ser tú misma?”
Ella respondió entre lágrimas:“Porque ser yo misma es peligroso. Me gritan, me regañan, me pegan. Duele, y no quiero sentir eso. Es aterrador. Necesito que me amen, necesito sentirme segura, necesito que me escuchen. Pero para sentirme segura, tengo que complacer a los demás. No puedo ser yo misma.”
Su dolor era profundo, pero me quedé con ella. Le di espacio para su miedo y le dije con delicadeza:“¿Y si pudieras ser tú misma? Ya no estás en peligro. Ahora estás a salvo. Estás conmigo, y te acepto completamente tal como eres. Eres libre, pequeña. Eres libre de ser tú misma.”
Con esas palabras, algo cambió. Su rostro se iluminó con alegría y libertad. Se levantó y comenzó a bailar, girando, saltando, moviéndose con un puro sentido de liberación. Su alegría era contagiosa, llenándome de un profundo sentido de amor y aceptación.
Pero luego, mientras disfrutaba de ese momento, sentí una presencia—una sensación de energía acumulándose alrededor de mi hombro izquierdo. Era miedo.
Curiosa, dirigí mi atención hacia esa sensación y pregunté:“¿De qué tienes miedo?”
El miedo respondió:“Tengo miedo de perder esta libertad. Tengo miedo de que no dure. Tengo miedo de no poder mantenerla.”
Escuché y reconocí su voz. “Eso de no tener libertad, ¿cómo se siente?”
“Se siente como miedo. Como si me faltara algo. Y cuando siento que me falta algo, tengo miedo de no tener lo que quiero o necesito, miedo de no sentime en seguridad. Tengo miedo de volver a esa sensación de carencia, de falta. Es como si tuviera miedo al propio miedo.”
Una realización surgió dentro de mí. “Lo mismo que estás creando para protegerte del miedo es exactamente lo que estás tratando de evitar,” le dije.
El miedo hizo una pausa, y me quedé presente con él. Le pregunté:“¿Puedes observar a quien está observando este miedo? ¿Cómo se siente?”
La respuesta llegó lentamente:“Esa también se siente asustada.”
“¿Y quién está observando a esa que siente miedo?” pregunté.
“Ella siente tristeza.”
Indagué más profundamente y pregunté:“¿Por qué tristeza?”
La tristeza respondió:“Porque no puedo controlar. Quiero mantenerla a salvo, pero no puedo controlar nada.”
Sostuve este entendimiento con paciencia y le hablé con amabilidad:“Es cierto, no puedes controlar esto. No está en tu poder, y está bien. No necesitas aferrarte a esto más. Si quieres, puedes soltarlo.”
Con esas palabras, la tristeza se suavizó. Una ola de liberación me envolvió mientras la necesidad de controlar se disolvía.
Pero luego, pregunté de nuevo:“¿Quién está observando esta tristeza?”
La palabra entidad surgió en mi conciencia. Sentí su presencia, algo más allá de las capas que había desvelado. Esta entidad, me di cuenta, estaba tratando de controlar todo.
Le hablé directamente:“No puedes controlar nada. El control es una ilusión. No puedes dañarme ni tener poder sobre mí. Puedes dejar ir esta ilusión ahora.”
La entidad dudó, pero finalmente pareció entender. Al soltarlo, sentí una profunda liberación. La libertad regresó—pura, expansiva y sobrecogedora.
Una Revelación sobre la Creación
Después de liberar a la entidad, volví mi atención hacia mi interior una vez más y planteé la pregunta que persistía en el aire:“¿Por qué sentimos inseguridad?”
La respuesta fue tanto iluminadora como humilde:“La inseguridad existe para que puedas comprender lo que es la seguridad,” explicaron. “Pero incluso la seguridad es una ilusión, porque, en verdad, nunca estuviste en peligro. Si nunca has estado en peligro, entonces la seguridad misma no puede existir. Ambas son creaciones, ilusiones tejidas en tu experiencia. Eres eternamente segura.”
Dejé que esta verdad se asentara dentro de mí, una verdad tan simple pero tan profunda. Seguridad e inseguridad, miedo y protección: creaciones, todas ellas. Entonces, ¿por qué las creamos?
“Creamos estas experiencias,” continuaron, “porque somos creadores. Es nuestra naturaleza, nuestra pasión crear. A través de estas experiencias, llegamos a conocernos más plenamente.”
Pregunté: “¿Y qué hay del miedo y el amor? ¿Es el miedo realmente lo opuesto al amor?”
“Sí,” respondieron. “Pero no el amor que los humanos suelen pensar, el amor del apego, el amor que dice: ‘Necesito a esta persona. Quiero a esta persona. Esta persona debe quedarse conmigo.’ Ese es un amor que ustedes han creado, un amor condicionado nacido de la experiencia humana.”
“Entonces, ¿qué es el amor?” pregunté.
Me mostraron una imagen, no con palabras, sino con un estado de ser: profundo, radiante e ilimitado. Era el amor que había sentido antes, ese tipo de amor que trae total libertad, conexión y alegría. El amor que impregna cada movimiento, cada respiración, cada detalle de la vida.
“Esto,” dijeron, “es amor. Es un estado de profunda satisfacción, flujo y perfección. En este estado, creas con alegría, éxtasis, puramente como una expresión de tu ser. Desde este estado, ves la belleza y la perfección de todo lo que es. Comprendes que todo ya es completo y perfecto.”
Recordé un momento en el que se me había regalado ese sentimiento: una profunda satisfacción en cada instante, donde incluso los más pequeños detalles de la vida parecían perfectos. El sonido de mi voz, el sabor de los alimentos, las expresiones en los rostros de las personas: todo traía alegría, como si todo irradiara la esencia del amor.
“Esto,” dijo Dios, “es el estado de amor. Es el estado en el que fluimos, en el que creamos, en el que experimentamos la perfección de todo. Desde este estado, creas una vida de belleza, armonía y alineación.”
Contrastaron esto con el miedo, explicando:“El miedo es lo opuesto al amor. Es el estado en el que crees que no tienes control, donde sientes que algo está mal, donde surge la insatisfacción. Desde el miedo, creas resistencia, lucha y la necesidad de cambiar lo que es. Pero incluso el miedo es parte de la creación. A través del miedo, creas los contrastes: las dificultades, los desafíos. Y a través de ellos, también creas belleza, amor y compasión. Estos opuestos son esenciales para tu experiencia como creador.”
Dios continuó:“El amor incondicional, del que hablamos, no espera nada de ti. Es aceptación total, flujo total. Creamos porque es nuestra pasión crear, experimentar cada matiz de nuestro ser. Incluso los estados de miedo y resistencia son parte de esta perfección. No están mal; son parte del todo.”
A medida que estas verdades se desplegaban, sentí una comprensión más profunda de los ciclos de la creación. Desde el amor, creamos alegría y belleza. Desde el miedo, creamos desafíos y lecciones. Pero todo—cada creación, cada experiencia—está arraigado en nuestra esencia divina como creadores.
El Ciclo Eterno de Creación y Olvido
En la quietud de la meditación, dirigí a Dios una última pregunta, profunda y apremiante:“¿Por qué creamos sin cesar? ¿Por qué permanecemos en este estado eterno de satisfacción, en este flujo constante de creación?”
La respuesta de Dios fue suave pero llena de una claridad infinita:“Sí, esto es lo que eres. Eres creador. Estás en un estado eterno de amor y fluidez, creando y experimentando sin fin. Pero hay más: creaste el olvido.”
Esa palabra, olvido, resonó profundamente dentro de mí.“¿Por qué?” pregunté.
“Porque a través del olvido, experimentas todo como algo nuevo,” explicó Dios. “Ves cada creación, cada momento, como si fuera la primera vez. Sientes la emoción del descubrimiento, el asombro de desvelar verdades, la emoción de caminar por caminos que crees desconocidos. El olvido te permite experimentar la belleza y el asombro de tus creaciones como si nunca las hubieras visto antes.”
La sabiduría de esto me impactó profundamente. El olvido no era un defecto ni un error; era intencional, deliberado.
“Creamos el olvido,” continuó Dios, “para que podamos recorrer el no-saber, experimentando el despliegue como si todo fuera fresco y nuevo. En verdad, no existe el saber o el no-saber. Estos también son creaciones. No existen en el reino del ser. En el reino del ser, solo hay ‘es’. Existencia pura. Simplemente eres.”
“Desde ese estado de ser, creas todo. Creas el conocimiento. Creas el no-saber. Creas el descubrimiento, el desvelamiento e incluso las preguntas mismas. Y luego, como parte del ciclo, creas el recuerdo.”
Sentí un profundo sentido de asombro ante esta verdad. El olvido y el recuerdo—ambos eran partes esenciales del ciclo eterno.
“Recuerdas quién eres,” dijo Dios con suavidad. “Recuerdas el estado de amor. Regresas al flujo de la perfección, a la fuente infinita de tu creatividad. Y desde ese recuerdo, creas de nuevo. Experimentas quién eres a través de tus creaciones, a través del amor que te mueve, a través de la belleza misma de la existencia.”
El Estado de Unidad
Mientras permanecía en la quietud de la conexión divina, le hice a Dios una pregunta que surgió profundamente desde mi ser:“¿Cómo puedo permanecer en este estado? ¿Cómo puedo seguir sintiéndome conectada con la unidad, con todo?”
Esta pregunta reveló a mi ego, que todavía se aferraba, todavía deseaba mantener la experiencia como si pudiera poseerla. Con suavidad, Dios me mostró la verdad de mi miedo: el miedo a perder, el miedo a la carencia. Mi deseo de mantener esta conexión nacía de la ilusión de que podía perderla, de que de alguna manera podía estar separada de lo que ya soy.
“No necesitas mantener nada,” dijo Dios, “porque ya eres. Yo soy. Tú eres. Todo es. Simplemente es.”
En ese momento, la comprensión se desplegó dentro de mí. Cuando estoy en el estado de conexión, todo fluye sin esfuerzo. Cada movimiento se siente satisfactorio, cada momento es un reflejo de la perfección divina. En este estado, puedo ver que todo es creación.
“Tú eres el resultado de Mi creación,” dijo Dios, “y también eres el creador. Eres uno conmigo. Esta unidad no es algo que necesites buscar; no es algo que necesites lograr. Ya está aquí. Siempre ha estado aquí.”
A medida que estas palabras resonaban dentro de mí, vi la verdad de la división y la carencia. Estas también eran creaciones, creaciones del olvido. Al crear la ilusión de separación, pudimos sentir el anhelo de buscar, de encontrar, de reconectarnos. A través de esta búsqueda, redescubrimos la verdad: nunca estuvimos separados.
En el estado de unidad, no hay búsqueda, no hay carencia, no hay división. Solo existe la realización de que ya somos completos, de que estamos en Dios y Dios está en nosotros. No hay un “yo” separado de Él. Somos uno y lo mismo, fluyendo juntos en un ciclo infinito de creación, amor y ser.
Esta realización no fue meramente intelectual; fue profundamente sentida. Pude sentir la unidad dentro de cada parte de mí: mi respiración, mis movimientos, mi conciencia. Todo estaba conectado. Todo era uno. Y en esa unidad, encontré a Dios—no como algo separado, no como algo fuera de mí, sino como la esencia misma de mi ser.
Ya no había necesidad de buscar a Dios, ni de buscar la conexión o aferrarme a ella. La búsqueda había terminado porque yo soy esa conexión. Soy una con Él.
A medida que esta verdad se asentaba en mí, una profunda sensación de satisfacción y gratitud me envolvió. La belleza de esta realización, la profundidad de esta experiencia, era indescriptible. Había vislumbrado la verdad eterna de quién soy, de quiénes somos todos.
Y en ese momento, simplemente existí—libre, conectada y enamorada de la perfección de todo lo que es.
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